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La mia testa è un utero accogliente. Le sue pareti rivestite di mucosa rossa hanno accolto dell'inchiostro blu. Quanto tempo mi ci vuole per far nascere questa creatura che è sospesa nell'utero della mia testa?

Dalla canna trasparente che tengo stretta tra le due dita,tunnel vitale che unisce il mio mondo di dentro con quello di fuori, nasce a poco a poco la piccola creatura ancora informe. Il lenzuolo bianco si sporca di rosso, ma non riesco ancora a leggere ciò che scrivo sul foglio che giace sotto il mio corpo.

-Sono ancora piccola, ma voglio crescere e diventare grande!, mi dice l'informe, uscita attravarso il tubo.

Le parole vivono bene solo nel loro giardino. E' un giardino neutro, senza piante, senza colori e profumi, viene arricchito dalle parole che lo abitano. Cresce con loro, rigo dopo rigo, pagina dopo pagina. A volte, mamme scosiderate, lasciano uscire le loro figlie attraverso una vagina differente. La vagina differente non è legata all'utero accogliente, è solo un buco attraverso cui le piccole parole vengono cacciate malamente. Quelle creature, poverine, non sono colorate di blu, o di rosso, o di nero, quelle figlie vomitate hanno un suono e vagano nello spazio fino a quando non riescono a penetrare e perforare il timpano.

Ci sono parole che fanno danni e fanno male, perché non sanno dove andare. Sono nate per far soffrire e ferire, perchè dette solo per stupire o per contraddire. Non hanno mai abitato nel giardino e non sono cresciute e non si sono legate alle altre figlie. Sono parole disadattate, vomitate, lanciate, sospese, non volute, non amate;sono parole fantasma senza corpo e senza anima.

-Ti ho fatto molto male, venendo al mondo mammina?, mi chiede la piccola parola.

La guardo, le sorrido, poi le sfioro dolcemente il suo piccolo corpo rugoso e, prima di adagiarla nella sua culla bianca,le sussurro: “Ti amo!”.

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Ho sempre creduto che la mia esistenza fosse correlata da eventi mai straordinari. L'ordinarietà, poteva essere considerata la costante della mia vita, abituata com'ero alla metodicità dello scorrere del tempo. Sveglia, colazione, lavoro, casa. Autunno, inverno, primavera, estate. Estate ed io dovevo essere al mare, non avrei mai pensato di poter trascorrere le vacanze altrove. D'estate, il mio orologio vitale, segnava il mare ed io lì dovevo essere. La cosa che più mi sorprendeva era constatare come questa ciclicità esistenziale appartenesse non solo a me, e così di anno anno, in quella località turistica della Puglia, ritrovavo le stesse persone. Ogni mattina, in spiaggia, erano i soliti argomenti a prendere il sopravvento; ogni mattina, in riva al mare, erano gli identici gesti ripetuti di anno in anno, a muoversi. Mai nulla di diverso. Il vicino di ombrellone che discuteva con la moglie. I bambini che correvano sul bagnasciuga, facendo arrabbiare la signora con la cuffietta azzurra, che sbuffando decideva finalmente di entrare in acqua. Io me ne stavo seduta sul mio telo a guardare il mare, desiderando che dall'altra parte dell'orizzonte una piccola farfalla cominciasse a sbattere velocemente le sue ali delicate, provocando così un uragano da quest'altra parte del mondo. In realtà, questi pensieri catastrofici, erano causati dalle orme che avevo lasciato sulla sabbia e che il mare cancellava aiutandomi in questo modo a non farmi sentire come un peso la solitudine che straziava il mio cuore. Mi alzai ed entrai nel mare. Erano le 10 in punto, ed io alle 10 in punto facevo il bagno. Mentre nuotavo notai, tra l'azzurro e il verde, una nota di colore insolito e incuriosita mi avvicinai. Sul pelo dell'acqua, smarrita e impaurita, vidi una piccolissima farfalla. Non esitai ad allungare la mia mano permettendole di trasferirsi sul mio indice. La guardavo meravigliata, mentre la piccola farfalla muoveva le sue minuscole ali. Pensai che l'acqua del mare gliele avesse bagnate impedendole così di riprendere il volo. Rimasi per circa una decina di minuti con la mano alta verso il cielo ed ogni tanto soffiavo anch'io sulle sue ali assieme alla brezza marina per permettere un effetto phon più veloce. Intanto i bambini mi erano tutt'intorno incuriositi da questa mia insolita posizione.

Mi fermai nuovamente a guardarla, quell'affermazione mi mise in ansia per la sorte della mia amica. Ebbi la forte sensazione di essere completamente sola. Io e lei. Io e la piccola farfalla e cominciai a piangere, proprio nel momento in cui la farfalla cominciò a muovere le ali con più forza.

Sorrisi al ragazzo che non avevo mai visto prima di allora su quella spiaggia.

Cominciammo così a parlare tra noi e mi disse che era la prima volta che veniva in quel posto. Aveva un appuntamento con una ragazza conosciuta in chat, il cui nick era Butterfly.

Una coincidenza insolita pensai.

- Non è una coincidenza! E' l'uragano delle mie ali, un regalo per te che mi hai salvata!-

In quel momento la piccola farfalla spiccò il volo.

N.B. IL RACCONTO NASCE DAL SALVATAGGIO REALE DELLA PICCOLA FARFALLA ACCADUTO QUESTA MATTINA AL MARE...PECCATO CHE IL SUO BATTITO D'ALI NON ABBIA PROVOCATO NEL MARE DEL MIO CUORE NESSUN URAGANO!

VABBUONO PAZIENZA!!!!

ANCORA BUONE VACANZE E SCUSATEMI SE SONO MENO PRESENTE SUI VOSTRI BLOG!

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Ero giunta, dopo un periodo di grandi conflitti interiori, a una decisione. Avrei venduto il mio corpo per permettermi di sopravvivere. Quella mattina, mi svegliai con una strana consapevolezza, dopo aver trascorso notti insonni cercando soluzioni alternative a quelli che erano diventati i miei drammi economici. L'attività commerciale che anni prima avevo costruito con fatica non andava più bene, ero stata costretta a chiedere prestiti a persone poco raccomandabili. Non vorrei farla troppo lunga, ma cadere nelle mani degli strozzini che ti tolgono l'aria a volte è come scivolare su una lastra di ghiaccio; all'improvviso ti ritrovi con il culo per terra. Fu così che decisi che mi sarei rialzata comunque,ad ogni costo, pagando quello che dovevo senza timori e soprattutto senza falsi moralismi; non avendo altro che me stessa decisi che mi sarei venduta. Avrei venduto il mio corpo, ci sono certi tipi di affari che non possono fallire. Mi alzai dal letto e uscii di casa, benché fosse una giornata afosa, anziché trascorrere quell'ultimo giorno della mia vecchia vita in spiaggia, decisi di percorrere le vie della città vecchia. Avevo bisogno di ritrovare quel contatto con la parte della città che pulsa nelle vene e sapevo che avrei dovuto calpestare quelle chianche consumate dal tempo per sentirlo davvero scorrere, il sangue. Dopo questo, avrei anche potuto cominciare, rinunciando senza troppe remore a quella verginità spirituale che si possiede sempre nonostante l'età che avanza e le esperienze che non riescono a perforare l'imene dell'anima, a meno che non si sceglie di barattare la propria verginità con il fango. Io ormai non avevo null'altro da perdere, io dovevo pagare i miei debiti per non finire cadavere in un campo abbandonato tra arbusti secchi. Intanto i miei passi muovevano su mattoni per niente secchi, aridi; quei mattoni erano vivi e fertili. Mi ritrovai di fronte alla grande basilica, nel cuore della città vecchia. Per me, fin da piccina, aveva sempre rappresentato un posto magico. Ricordo ancora la prima volta che ci andai, mi ci portò mia nonna. Mi preparò ben bene a quell'evento e mi raccontò che nella grande chiesa erano custodite le ossa del santo più grande, più conosciuto nel mondo: San Nicola. Mi disse che veniva da lontano, lui non era un barese, lo divenne poi. Era un turco, con la pelle scura, uno della stessa famiglia di quelli che avevano combattuto, in altre epoche, contro i nostri padri. Quegli uomini neri, i mori, che facevano paura perché lontani e diversi da noi. Alla fine ci siamo ritrovati a venerare uno di loro. La nonna mi preparò a quel pellegrinaggio raccontandomi dei tanti miracoli di Nicola. Del suo amore per i bambini, ne salvò tre resuscitandoli dopo che un macellaio malvagio li ammazzò per venderne la carne. Della sua attenzione per i poveri e della sua generosità. Era inoltre il protettore dei marinai, ed io che vivevo in un piccolo borgo di pescatori, sapevo bene quanto quel Santo fosse amato da quegli uomini con la pelle secca a causa del sole e del sale. Uomini burberi, un po' ignoranti, che difficilmente entravano in chiesa alla domenica per consumare la santa cena, ma che non esitavano a prostrarsi con il volto per terra e a segnarsi con la croce quando raccontavano,perché testimoni oculari, i “miracoli” che quell'uomo nero compiva per loro. Lo ricordo come fosse oggi:il pescatore con le pianelle ai piedi, ancora inzuppato d'acqua salata, con il volto tirato che entrò in chiesa poco prima della santa messa. Durante la notte erano usciti per pescare e si erano trovati in una improvvisa tempesta, di quelle che ti sorprendono nel cuore dell'estate, la barca ,in balia delle alti onde, girava su se stessa, le urla dei pescatori che non riuscivano a far rientro nel porto e poi l'invocazione :- Sanda Nicol aiut'c !

Giurarono di aver visto l'icona del santo nel mare, tra la schiuma impazzita di quell'amante strano che a volte diventa irabondo, sentirono la barca sollevarsi e si ritrovarono all'ingresso del molo riuscendo ad attraccare.

L'uomo con le pianelle ai piedi entrò dalla navata centrale con in mano un enorme mazzo di fiori, percorse la navata incurante dei fedeli che attendevano il cominciare della messa, si inginocchiò di fronte alla statua di Nicola e scoppiò a piangere come un bambino impaurito. Io piccina capivo poco di quello che accadeva, ma sentivo la loro fede umile e autentica di chi sa arrendersi con la naturalezza di un lattante alle cure amorevoli di una mamma. Forse quegli uomini non capivano nulla di sacre scritture, ma riuscivano a connettersi con il “mistero” attraverso una chiave del tutto sconosciuta ai dottori, ai sapienti, agli intelligenti. Quegli uomini sapevano vivere con una naturalezza sconcertante la loro piccolezza, affidandosi completamente al mare, a volte generoso, altre avaro; affidandosi a un Dio di cui sapevano riconoscerne la presenza, durante le lunghe notti in barca, nelle stelle.

Scesi nella cripta della basilica, come una turista concentrata soprattutto ad ammirare la struttura architettonica, senza più pensare a quello che la nonna mi aveva sempre raccontato. Sedetti sul banco di fronte al posto più sacro, la tomba di Nicola. Guardavo le lampade accese e mi sembrava che lì dentro il tempo si muovesse in una maniera insolita.

Mi sentii prendere per mano, mi alzai e mi avvicinai alla tomba.

-Qui dentro ci sono le ossa di San Nicola. Sai, bambina mia, trasudano manna.

La mia vita dal giorno dopo avrebbe preso una strada differente. La fede l'avevo persa lungo il cammino o me l'avevano rubata, questo non saprei dirlo. Sorrisi ripensando ai racconti della nonna, ero cresciuta e non avevo spazio nel mio cuore per credere ai miracoli. Prima di andar via mi avvicinai alla colonna miracolosa: bellissima nel suo colore rosso, immediatamente a destra non appena si scende nella cripta. Non so perché lo feci. D'istinto misi le braccia tra le grate per toccarla con le mani. La leggenda narra che durante un viaggio di Nicola a Roma, il santo vide questa bellissima colonna dinanzi alla casa in demolizione di una donna di facili costumi; la colonna gli piacque così tanto che la spinse nel Tevere. Come per miracolo, una volta tornato a Myra, la vide nelle acque del porto così la prese per collocarla nella cattedrale. Molti anni dopo, quando le reliquie del Santo giunsero a Bari, si vide la colonna galleggiare nelle acque baresi , ma nessuno riusciva a prenderla. Nella magica notte fra il 30 settembre e il 1 ottobre del 1089, la sera prima della reposizione delle reliquie del santo, mancando una colonna per completare l'opera dell'abate Elia, intervenne San Nicola stesso. I baresi udirono il suono delle campane e accorsero nella basilica e videro un santo vescovo circondato da angeli che abbatteva il pilastro eretto dall'abate Elia e vi collocava la santa colonna.

Chiusi gli occhi, sentendo sotto le mie mani il velluto del marmo freddo. Pensai, ancora una volta, al racconto della nonna in quel lontano giorno che mi portò in pellegrinaggio alla basilica. Le “vacandine”, le moderne singles, che girando attorno alla colonna chiedevano a Nicola un buon marito, che sapesse amarle per tutta la vita.

Cominciai a piangere, ricordando questa storia. Ciononostante non gli chiesi nulla, non lo pregai di aiutarmi decisa com'ero ad andare fino in fondo, pensando con una convinzione assoluta che i miracoli non esistono.

Uscii dalla basilica per far ritorno a casa. Girai l'angolo e sul marciapiede davanti il quale c'era un negozietto di souvenir, vidi un portafoglio. Mi piegai a raccoglierlo, lo aprii, non era vuoto. Alzai lo sguardo e vidi sullo scaffale della vetrinetta una piccola statua di San Nicola che mi faceva l'occhiolino.

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